Poemas dedicados de Ana Muela Sopeña

ESPUMA DEL AZAR

A Gabriela Amorós, con mi admiración por tus letras y mi aprecio por tu calidad humana

Gabriela escribe siempre en un zigzag

a la noche, en la piel de la penumbra,

besando los presagios de Kochab.

Recita invocaciones del ayer,

irradia cual varilla zahorí

en el instinto abierto de una nube.

La estrella desafía a lo abisal

ahora que su sombra es más antigua.

A veces se aclimata en una hora

mientras mira despacio su gran álbum

o estrecha la negrura bajo el humo

rugiente como espuma del azar,

ondeando en el límite marino

sin temor a crepúsculos azules.

Ana Muela Sopeña

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Kochab: Estrella Beta de la constelación de la Osa Menor.

http://es.wikipedia.org/wiki/Kochab

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POR LA HISTORIA PRIMIGENIA


A Gabriela Amorós, escritora original y deslumbrante.


I


Cabalgas por la historia primigenia,
para atrapar palabras escondidas
en minerales y árboles atávicos.


II


Encuentras en los códices perdidos
las voces del pasado
que viajan en los trenes de los sueños.


III


Te adueñas del lenguaje
que habita en las edades prehistóricas
y lo doblas con una maestría
de quien no tiene pánico a lo único.


IV


Te enfrentas a los monstruos colectivos
y amaestras diablos con tus dedos
de domadora de serpientes.


V


El instinto colectivo de la especie 
te tiene fascinada.


VI


Eres una amanuense
que en vez de residir
en algún monasterio medieval
resuenas con la época moderna
y viajas por los túneles del tiempo
como en novelas de ciencia ficción.


VII


Amasas las metáforas
en el atanor del alquimista
con el mercurio de los sabios
y el azufre que muerde a los demonios.


VIII


Leerte es una experiencia original.
Tú logras la inmersión en otros reinos
con espacios que algunos
por la doble moral imperante
pretenden reducir al gran silencio.


IX


Las piedras resonando en las marismas
archivan de tus letras
el númen que cautiva en el hechizo.






Ana Muela Sopeña.


LABERINTO DE LLUVIA
http://www.laberintodelluvia.com/

El Ciclo del Destino

Dedicado al escritor, poeta y amigo Julio Díaz-Escamilla.

Una noche de brillo implacable la pértiga furtiva de un poeta salvadoreño saltó hasta mi puerta. Y engendró un titilo de palabras orgánicas, se alumbraban las unas a las otras en una placenta de humo, como las contracciones de una arcabucería remota cuya ronca bocanada se aproxima.

…Dos picotas de Llovizna rugen en sus manos. Les susurra que vayan a buscarte y explota irremediable la tormenta.

Llovizna. Desguace picado de Océano que los líquenes desecan a jirones.

Océano. Silo que cardas tu Pulpa hasta doler con los Temblores del Poeta.

Pulpa hasta doler porque Él te desclava, Él te encrespa el índigo mármol a penas sumergido y hace de ti su cantera.

Te encrespa el índigo mármol, estira el asta ultramarina punzando su estucado. Es lo que llaman Marea, porque Su Voz eriza al reclamarte.

Su Voz.

Es lo que llaman Marea, a Los Temblores del Poeta. Trovador de estepa, misionero de lucernas que boquea claveles de lino y arroyuelos. Da estocadas a Su Fuente y con la malla termal Enfunda Tu Barranco.

Enfunda Tu Barranco como todo Barranco, como un ánfora de ortos precoces embocando Sus Ascuas de Aire.

       Sus Ascuas de Aire son tu hambre o su lamento, Sus Ascuas de Viento son Temblor de raíles de labio o soplos que le llevan a Tu Cetro.

Sus Ascuas silban Pistilos sangrados y sarmientos, Pistilos que se anudan a tu Templo, a tu Nervio fascinado, a tu estola de hilo laminado.

Tu Nervio es Su Sangre, Tinta carcelera de ti y de Su Carne. Tinta que te van a rogar que rompas tu barreño.

Su Carne ya no es del tiempo, Su Carne excedida de ti se arranca momentos y altitudes, como la nieve que alivia y confiere soledad a los aludes.

Y en el corazón de la luz, en la más brillante carestía, tras el  armazón de su certeza más inabarcable e insumisa... se aprieta Su Voz.

Su Voz.

Mujer, escarba tu cabello, encuéntrale volutas a los juncos, hallarás su ofrenda cincelada de tanto concebirte. No has perdido aún tu realidad, comiénzate sobre la tierra, irrumpe, que delirada no sabrás que el barro oculta Su Voz, que en el subsuelo agolpan los latidos. Brótate, emana, que cuando siente cerca tu resuello se hace su silencio. Por ello aleja el hálito del lodo y honrará tu lejanía con Su Verso.

Su Verso. Latifundio de brillo acorazado por el lastre de Tu Cetro.

Su Verso. Irrefrenable reguero que hiende con terca nervadura. Derrame encendido e irreductible, exequia hirviente de Cirio febril y prodigioso.

Y como Cirio consagrado que se niega a consumirse, a dejar de avivarte, ha de arrebatarse sin tregua su unidad y su contorno.

Mujer, fragmenta ya el azúcar de Tu Cetro, desgránate siseante para Él como lo hacen los enjambres.

Así El Poeta descarna su última frontera, ora se derrumba, ora se imprecisa y tiembla para abarcarte de nuevo, para añorarte Su Voz con el gen de la Llovizna.

Su Voz.

Imagen perteneciente a la obra del fotógrafo norteamericano Mitch Dobrowner ( http://www.mitchdobrowner.com/ )  

 

El Ciclo del Destino by Gabriela Amorós Seller is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

Embrión de poetas (Dedicatoria)

(Dedicado a Scarlet 2807, Rossana Arellano, Mercedes Ridocci, Julio Díaz-Escamilla, Toro Salvaje, Mixha Zizek, Diana Profilio, Pierrot, Raúl Ariza, Beatriz Cáceres, Morgana, Jorge Rodolfo Altmann y Eurice)

Nunca se besaron

Sus costados

Las almenas

Aun formando parte

De la misma huella.

Nunca el páramo dobló su espalda

Como una estera sumisa

Para abrirse a la floresta y al grano.

Nunca se alzó el crepúsculo

Para que la alborada midiera su fuero

Ni el hilo del ocaso

Brocó magnolias de magma.

Nunca lamió la espada

A la fragua que la tienta

Ni agrietó la escarcha su molde.

Nunca la ceniza resurgió como arteria

Ni los líquenes rodaron

Como egagrópilas de mármol.

Nunca el eco selló la garganta

A su frecuencia

Y rebatió su vasallaje

Por clamar su credo antes

Para invadir como elixir el aire

Con la extirpe torrencial de la insistencia.

Nunca se taló al rocío

Para honrar a los estratos de su fuente,

Ni se prendió cual brecha al témpano

Para forjar la blanca sierpe

Que al elevar el pálpito traza

El buche de su pájaro.

Nunca el éxodo fue más célula de labio

Que de andadura

Ni unos pétalos libaron

Tanta vendimia de polen

Para saberse manos.

Nunca el cristal

Atravesó la nube

De su eterna transparencia

Ni hubo lágrimas de albatros

Que golpearan

Idéntica cresta marina.

Pero ahora

Entre huestes de granizo incierto

Todo lo imposible se realiza

Y entre odas cenicientas

Intuimos el sabor de las mejillas.

Le pedimos a las moras

Que se abran como dedos

Para envolver a cada amanecida

Y como pértigas de helecho fatigado

Desplegamos las pestañas y la vela.

Y si en el útero materno

Nunca consiguieron

Brotar las alambradas

Este embrión de poetas

Es un puño, una fragua,

Es un único cabello que eriza su savia,

Es el filo de la sombra que a la luz baranda.

Y cuando las hogueras se derrumben entre niebla

Allí subsistirán las brasas, antes que las teclas.

(Imagen perteneciente a la obra de Vladimir Kush, "La danza del fuego").

La emocion indomable by Gabriela Amorós Seller is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

(Dedicado a Scarlet 2807, Rossana Arellano, Mercedes Ridocci, Julio Díaz-Escamilla, Toro Salvaje, Diana Profilio, Mixha Zizek, Raúl Ariza, Pierrot, Morgana, Beatriz Cáceres, Jorge Rodolfo Altmann y Eurice)

Poema dedicado de Mercedes Ridocci

 

CICLÓPEO PICO - a Gabriela Amorós -

a Gabriela Amorós

http://www.laemocionindomable.com/

En lo alto de un cerro habitan letras blancas sobre páginas negras.

La sabia y joven reina del singular pergamino,

ataviada de azabache y claros de luna,

me recibe entre jeroglíficos de palabras.

A ciegas palpo los conductos de su alma,

a tientas recorro sus atávicos enigmas,

respiro sus símbolos secretos.

Poco a poco mi cuerpo se transmuta en águila.

Planeo sobre su feudo.

Con vista sagaz arranco con ciclópeo pico

luminarias de su piel sapiente.

Alzo el vuelo y en la distancia aún puedo sentir en mi costado

la cómplice sonrisa de la soberana reina del lugar.

Mercedes Ridocci

     Este es el comentario de Gabriela Amorós, espero paseis por "su reino" y saboreéis sus letras

    Una Reina evanescente traspasa el alambique de mi alma para magnificar el Imperio del Aire, para irradiar su néctar de ocaso y convertir a la noche en un mero disfraz.

     Majestuosa y libertaria tu presencia, Mercedes, mi amiga, poeta y belleza mecida por el éter, la presiento unas veces en mis textos y otras me deleito descubriéndote, sabiéndote en los mundos que me impulsan a escribir,... aunque otras veces siento que el pálpito de mis dedos sobre las teclas son obra de tu danza hechizada.

     Es un poema increíblemente maravilloso, de un impulso visual poderoso y un mensaje intenso. La imagen que elegiste me ha parecido muy especial y es curioso que así me imaginé el escenario.

     Gracias amiga mía, mi admiración y cariño, mi emoción por estos versos que me dedicas y también por toda tu obra poética que sabes que está hermanada con la mía.

     Ha sido maravilloso saberte aquí en la blogosfera.

     Un abrazo infinito.

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     En el universo de Mercedes descubriréis un don que sólo pocos poseen. Si bien nuestro lenguaje escrito muchas veces deviene en insuficiente por no alcanzar la inmensidad de nuestras emociones y estremecimientos, la composición poética de esta Reina evanescente no sólo la constituye un océano de escritura excelsa sino que su cuerpo, libre de sedales y de redes, sí es capaz de expresar todo aquello, sí es capaz de descubrirnos que los contornos de la atmósfera pueden ser movidos por su danza, que es ella la soberana de su envoltorio, que hechiza la brisa con los gestos de su libre albedrío corporal para fundir su halo a lo intangible y que, en todo caso, los hilos son los del aire, que enreda a su antojo porque es su telar simbiótico.

     Iba a poner el enlace sin más pero me es imposible no seguir hablando de Mercedes Ridocci pues es un lujo encontrar esta bellísima trinidad entre escritura, danza y generosidad. 

http://mercedesridocci.blogspot.com/

Vértigo ( Poema dedicado de Rossana Arellano G. )

                    

VERTIGO (Dedicado a Gabriela Amorós)                 

Hablas y se levantan los rostros, uno tras otro, la calle tan estrecha recoge mi cansancio, una copa de vino en el cristal de las nostalgias,

Ay! corazón perforado, un labio interminable como río, me alarga entre babas esta rara tristeza.

La mano atenazada, rompe los matices del agua, tanto azul sobre el día y yo ave, vuelo transversal, indagando el duelo del aire...

Extraño que no caigas en penitencia ante mis ojos, que pobre de raíz te observo, ni aroma, ni lágrima te alcanzan.

Sepulté tu nombre, cuando resbalo tu alma, en el penúltimo vértigo, pero sabes, la muerte en el camino desliza sus flores perfumadas,

pero tu combates el canto de los deudos y juntas las manos hacia el rezo. Mitad hombre, mitad sobreviviente, te veo cargar la cruz de tu propio funeral.

He aquí, infinita piel acumulada, desgarro,  soledad y  jornada sin canción ni lucha, mucho menos bandera que se asile a los huesos.

¿Van ocultas las auroras?

Amasé un puñado de hermanos y la humedad de la tierra me volvió a barro una vez más el rostro, desde mi palidez extrema, no alcancé su puerta,

nada hay en el crepúsculo, sólo el dominio feroz del dolor y se queda el amor desgranando al alba su desprecio.

¿Quien faltará a la transparencia de todas mis lágrimas?

Va mi voz en la cintura subterránea del azufre y prende el llanto de la espera, así, como madera sin patria, desciendo en estertores hacia

la ceniza del papel de mis poemas exiliados.

Todas las noches, desde aquella, desgarro el traje de mi templanza y en el desvelo lo puedo ver intacto.

Yo, que fui semilla en la desolación, como pude cercenar mi propia herencia, por qué esta alma se prestó a la calumnia, ¿ o no era acaso mía, esa?

Que fea cicatriz se luce en el banquete de los seres  anónimos que muerden y devoran el aroma primaveral de la esperanza.

Al agua... tanto mártir, desheredando hasta los infiernos

Así, los hombres sombra, se restriegan complacidos las manos.

Resiste corazón, el  látigo y herida sobre el canto amarillo y estrecha tu soledad en la unidad de la poesía, cuando se detenga la letra en tu calle,

marcha sobre la tierra, libre, avanza derramando tu sangre en el olvido del tiempo...

Rossana Arellano

http://rossanaarellanoguirao.blogspot.com/

Amiga, poeta, gracias por esta dedicatoria tan sobrecogedora para mi como haber visto la fragua del poema en uno de tus comentarios aquí en La Emoción.

Esta vez La Emoción tiembla con la presencia y escritura de tu literatura, Rossana. No puedo más que postrarme ante este gesto tan generoso y verdadero... y tender una mano hacia la tuya para recorrer el camino con la ilusión apoyada en tus ojos.

Te abrazo con los míos.