La Dama del Armadillo

"La dama del Armadillo" (2013, 50 x 70 cm, grafito sobre papel ingres)
















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Una carta enviada al cuerpo

Querido y firmante cuerpo:

Es ya tarde,

no has venido,

llevo un vestido como el lenguaje

del borde de los pájaros

y los huesos de mis ojos

van a salir

delgadamente

(ya sabes que también me salen

como las patas de los pájaros).

Es muy tarde,

cientos de imperios

de sigilo amarillo

vienen a invitarme a sus venas,

quiero decir

que se me junta con la luz

el poco peso que me celebra

y todos mis lugares restados de ti

chocan cayendo

como bombillas extasiadas

o calabozos de viento

o esos escalofríos de nácar

que sufre la historia de la sombra.

Querido y abajo firmante,

cuerpo,

es demasiado tarde

y me falto y te faltas

y te estoy esperando

que ya me saltan a beber

las estrellas

de esperarte tanto.

 No quiero moverte como a una utopía,

como a una creencia rara

devuelta por alguna acrobacia mía

de esas que hacen los rizos

recién cortados

quiero decir

cuerpo mío

que a veces me pregunto

si existe el cuerpo,

te calculo no sé

con qué sistema de esperanza.

Creo que mi apariencia es

porque te ocurro mientras tú

te tienes que habitar

conmigo adentro,

como a un invernadero de sangre

que idénticamente le brotan

rubíes y mandrágoras.

Pero ah cuerpo mío

eres irrebatible cuando yo te sitúo.

He enhebrado

tu vida de cuerpo

hasta el fondo de un tambor

que ningún hombre ha visto,

hasta el fondo de un poder

que nadie ha empezado

ni ha descrito,

hasta el fondo de un sol desgarrado

como un dolor de animal

inconcebible a nuestro sufrimiento,

de un sol astillado de estrellas,

quiero decir irisado

de comerse con sus ojos

entonces cuerpo mío

sucede

nos despeñamos en este vestido

despreocupadamente hermoso

boquiabiertos uno del otro.

Querido cuerpo mío,

es ya tarde,

llevo un vestido como el lenguaje

del borde de los pájaros

ven

corporízame como yo te almo.

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La Lágrima de lo Infinito

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En la boca

Si supieras que en la boca

estrechos volantes se clavan

como sierras de sangre

al decir amor y ala

de golpe,

con un solo sonido.

Si supieras que en la boca

los peces son cálculos

de presente inalcanzable

al decir lluvia y pecho

de golpe,

con un solo sonido.

Si supieras que en la boca

los rayos

son capilares agotados

cayendo

como despojos blancos

deshuesando la luz

al decir pértiga y locura

de golpe,

con un solo sonido.

Si supieras que en la boca

se agitan

todas las venas de los hombres

llevando la sangre sola sin cuerpo

al decir la boca

labio y barranco,

relámpago y deseo,

abrevadero y latido,

todo ello de golpe,

con un solo sonido.

Si supieras que en mi boca

los estrechos volantes,

los peces,

los espinos

y las venas de todos los hombres

se dicen siempre de golpe

sin un solo sonido

porque esta boca es un ala.

Fotografía y poema: Gabriela Amorós.












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La Perla Peregrina

La perla asiste sola 
al placer de su tamaño,

así ha de haber un bosque
deslumbrándose contigo adentro.











*Imagen: mi dibujo, "La Perla Peregrina" (grafito sobre papel).





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LOS AMANTES

Lo que el atardecer es al alba

está atravesando dos manos.

Mueve los huesos de ambas

para poder huir

y darle una cresta a la medianoche.

Anochece como un guante.

Ahora se miran con una paz negligente,

se han dejado abiertos todos los silencios

frente a frente

porque hay una corriente presunta,

no podemos saberla.

Vuelven a mirarse

y la luz se promete a sí misma

cuando ellos se miran tanto.

Ni siquiera sé distinguir si se abrazan

sólo veo un misterio con forma de árbol.

En vez de frutos en él

todos los lugares que hay existiendo

se penden de la razón de su hallarse.

Tienen un modo sencillo de aplazarse:

se besan

y así no respiran

y así no maduran y así no piensan

y así no dudan y así se besan.

Tampoco puede saberse de su deseo

cuando están transfundiéndose latidos

con cada campanario que coincide

repicando

o los caparazones de tortuga

pudieran ser los laberintos que dibujan

el arrecio

de sus cuerpos amándose.

Ya ni caminan, ni lloran, ni se esperan,

ni uno va a por el otro, 

sólo buscan aumentar el espacio conocido

para crear nuevos lugares de exaltación

mientras caminan o lloran o se esperan

o uno va a por el otro.

Ilustración: La Luna tiene forma de John.


 
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Entrevista en Travelarte

Os dejo una entrevista que me hicieron recientemente en la revista Travelarte así como su enlace. Agradezco desde aquí la posibilidad que se me brindó para poder expresar y para poder dar las gracias a vosotros, mis compañeros de blogger que tanto me seguís aportando.

Un abrazote.

http://cultura.travelarte.com/libros/2755-gabriela-amoros-seller-escritora-y-pintora

Gabriela Amorós Seller. Escritora y pintora

La escritora y pintora Gabriela Amorós Celler

Libros Cultura

Justo Sotelo: Esta semana nos visita en la tertulia la escritora y pintora Gabriela Amorós Seller, una artista total.

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¿Desde cuándo escribes?

Bueno, como acto consciente para reubicar sensaciones o percepciones en el papel, desde muy niña, probablemente desde que tenía seis o siete años. Recuerdo que en los viajes que hacía con mis padres siempre me llevaba una libretita e iba describiendo, sobre todo paisaje. Intentar ahondar -a sabiendas- en las emociones humanas propias o ajenas fue algo más tardío. No obstante, sí recuerdo muchos instantes creativos desligados del testigo en que se convierte lo escrito. La libretita no la llevaba siempre encima, pero mi cabeza funcionaba como una dínamo que no obedece a la precisión de ningún resultado, sólo se debía a detraer de la realidad todo lo que podía captar su atención para convertirlo en metáfora, siempre presente en mi camino.

¿Por qué escribes?

Escribir -en mi caso- es una honesta traición. Aunque siempre me refiero a ello como un intento porque uno no sabe las resultas de algo tan inherente. En primer lugar hay una voluntad de no someterse al lenguaje dado, al escenario previsto; supone pues una suerte de deconstrucción que, como tal, va generando un escombro en el que la multitud de caminos que se abren es el que voy invadiendo. En el mismo instante en el que se comienza a penetrar en los nuevos caminos aparece el segundo movimiento de mi escritura, el arranque propiamente dicho del proceso creativo. Por tanto, en mi caso, son dos movimientos claros (luego habrá otros intermedios). Precisamente ahí radica la -humilde- honestidad de la escritura, en el instante del arranque, que permanece muchas veces sin pulir en mis textos, por lo que es más franco que otros fragmentos que sí intento concertar. Pienso que en la improvisación reside la libertad.

¿Cómo calificarías tu obra?

Intento la literatura (poesía, relato), el dibujo y también algo de escultura, y vaya, parece algo pretencioso pero no, no creo que sea eso, precisamente es cierta responsabilidad para con lo que me voy encontrando en aquella escombrera lo que me lleva a hacer una cosa u otra. Allí donde siento la incapacidad de mi lenguaje escrito hago intentos por alcanzar con otro procedimiento, otro testigo que quizá contenga diferentes propiedades para expresar. Pero no es inversamente proporcional esta relación, quiero decir, expresar de una forma en detrimento de otra, muchas veces elijo que vayan de la mano poesía y dibujo, pongo por caso, aquí sí que hay una elección fehaciente para complementar o reforzar.

La palabra obra quizá la viva con cierta carga estática que haga que no me identifique con ella. Movimiento, esa es quizá la palabra…, pero no quedaría bien preguntar sobre el movimiento, sería algo chocante la pregunta de cómo calificarías tu movimiento. Siempre he dicho que unas veces se cree que se va y otras que se viene, o al menos esa pequeña libertad nos queda del reconocerse sólo movimiento.

Además, ese mismo desarraigo y la convicción de que no sólo se va a expresar sino también a ir y venir, a aprender o desaprender de todo ello es muy importante. Prefiero ser un tránsito a una meta.

¿En quién te inspiras para crear?

Influye lo que vives, lo que contemplas, lo que persigues, lo que dudas, lo que amas, lo que ríes, lo que abres, lo que pospones…, desde su todo a cualquier parte de ese todo, o las interrelaciones que se van generando, no creo que tenga que haber nombres como cifras, está todo tan embebido recíprocamente. Pero si tengo que citar nombres pues sí que hay autores o artistas, compositores o músicos que reverberan ahí adentro.

La especial predilección por Borges o Kundera en el ámbito del discurso narrativo, Doré, Martin, Escher respecto al dibujo, Bach, Mendelssohn, Wagner, la obra lírica de Massenet, devoción por Du Pré, también hay mucho de jazz (Coltrane, sobre todo)… pero el gran surtidor que va dejando posos importantes e incluso profundos y desconocidos -hasta que a algunos los reconozco- es la lectura de filosofía. Ella, la filosofía, permanece agazapada, urdiéndose ahí adentro junto con las particulares sombras, e inesperadamente irrumpe en algún texto, sobre todo puebla mi poesía. De hecho, reconozco que no soy buena lectora de poesía propiamente dicha.

De modo que, en gran medida, es a través de la brecha filosófica por donde van saliendo hacia afuera los géiseres (permítaseme la expresión, hay motivos para llamar así a mis versos). Por tanto hay un asalto inverso -de dentro hacia afuera- e “in verso”. Hablo de filosofía propia (sin pretender arrogarme nada, por supuesto) y también de la ajena, de que leo desde autores clásicos como podrían ser Heráclito, Epícteto…, los filósofos griegos…, hasta autores como Nietzsche, Sartre, Foucault, Lacan, etc… También son predilectos ciertos textos religiosos; he dedicado cierto tiempo a la obra de Bernardo de Claraval, a manuscritos medievales de la Santa Inquisición, el Codex Gigas… La religión cristiana es una constante en los relatos de ficción histórica sobre todo para intentar deconstruir postulados.

Pero tengo bien presente que igual o más determinante incluso en el proceso de la inspiración es cierto grado de vitalidad, no convertirse en un mero destilador de la obra de otros. Lo anterior son algunas inquietudes intelectuales pero las hay también mientras se sienta una en un escalón a percibir, a respirar, sin pretender subir la escalera, pongo por caso.

También mis compañeros de escritura, con los que comparto y de los que aprendo, muchos de ellos amigos, que he conocido sobre todo en el primer medio en el que empecé a mostrar contenidos, en “blogguer”, son muy importantes, sus comentarios respecto de lo que uno ha ido publicando así como sus propios textos influyen indudablemente, estoy muy agradecida por ello y nunca me cansaré de agradecer porque es incluso diaria la aportación que me hacen.

Háblanos de tu poesía.

Como digo, es difícil y peligroso valorar una misma lo inherente, bueno, podría aventurarme… podría decir tantas cosas y no decir nada, podría decir que, personalmente, la poesía es la torpeza más potente y solitaria, la posibilidad de palpar lo invisible sin poder explicarlo (una invisibilidad que precisa de lo tangible para no ser tocada y sí sentida), podría decir que cada poesía mía representa todo lo que me queda aún sin decir mientras lo digo todo de golpe, podría decir que la poesía no es nada, no tiene importancia, que no pretende, como cualquier estremecimiento puro que fulmina hasta a su propia levedad.

Respecto a, digamos, la textura que adopta esta fuerza expresiva, es que no escribo poemas de nostalgia, no suelo utilizar el pasado, hay lirismo, potencia, muchas veces descarnada. Con permiso dejo algo aquí por si al lector le apetece, una poesía que reproduce algunas cosas que ya he dicho anteriormente, mejor que intentar explicar una misma su poesía (que puede ser imprudente e improcedente incluso).

POR NO TENER TAMAÑO.

Como perlas clavándole seda

a mi corazón los dedos

y cuanto me queda

por dejar sin decir

y por dejar sin decir

cuanto me queda

de escuchar a los jaspes

atravesar el dolor

de su verde,

cuanto me queda

de quemadura fresca,

de carne de peces y lenguas

derrumbando la importancia

del rocío,

tambores finos

transparentes

me sobresalen

de lo que dejo sin decir

porque voy adelgazando

a música

y abierta como una fiera

hermosa

por no tener tamaño

tengo una alondra de bocas

tremendas

desnuda y pequeña

mendigando,

porque decir que me queda

dejar de decirlo todo

de golpe,

tantas veces…

infinitas

espinas boreales, mis costillas,

sujetáis ardidas

como nidos las brechas

de los excesos que le hago

al silencio,

a su agonía y a su cuerpo,

que cada una es todo

lo que me dejo sin decir,

cada poesía mía,

cuánto nos queda aún

cuánto nos queda,

cuánto de fiera

que descarnas con tus fauces

mientras besas.

¿De tus relatos qué podrías decir?

Bueno, ya adelanté algo, me gusta el relato de ficción histórica, disfruto mucho la parte de investigación y estudio previos para delimitar el contexto, aprendo muchísimo con ello. El período de la Edad Media me fascina, quizá también porque la religión es más visible, más ostentosa pero también más procelosa y oscura. Intento darle la vuelta a textos de contenido cristiano, parto de que cada hombre es un órgano que proyecta la divinidad para sentir el mundo, intento cierto derrumbe (por favor, que no se entienda que lo consigo, eso sería tan presuntuoso como inexacto), y para ello hay que conocer, indagar pilares maestros. También me gusta el medio camino entre el ensayo y el relato, desmenuzar una determinada emoción humana. Tengo muchos textos de prosa poética que reflejan fundamentalmente estadios del ser y se acercan al contenido filosófico.

¿Dónde encaja el dibujo en este trance poético y narrativo?

Cada dibujo es una puerta para que salga el trozo que más se acerca de una lejanía. Así lo vivo, de modo que cuando consigo terminar uno hay cierto descarga, cierta levedad, lo que, por ejemplo, no ocurre con la poesía. El dibujo fue antes que la escritura, tiene una presencia más originaria y, aunque es cierto que existen largos períodos en los que no he cogido un lápiz, la libertad, la viabilidad expresiva y, por tanto, la satisfacción personal es mucho mayor que con la palabra dada.

¿Cuáles son tus proyectos?

Mis proyectos más inmediatos, pero a medio plazo, lo son precisamente con el dibujo. Seguramente esta elección esté motivada por esa satisfacción personal que me está aportando. Estoy completando una colección para, finalmente, intentar exponer. De todos modos me queda mucho por hacer para este pequeño proyecto pero también de disfrutar del trayecto.

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El Mirador de las Tres Victorias

Os dejo mi último dibujo, El Mirador de las Tres Victorias, y unas fotos de detalle del mismo.

Un abrazo grande.

 
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Por no tener tamaño

Como perlas clavandole seda

a mi corazón los dedos

y cuanto me queda

por dejar sin decir

y por dejar sin decir

cuanto me queda

de escuchar a los jaspes

atravesar el dolor

de su verde,

cuanto me queda

de quemadura fresca,

de carne de peces y lenguas

derrumbando la importancia

del rocío,

tambores finos

transparentes

me sobresalen

de lo que dejo sin decir

porque voy adelgazando

a música

y abierta como una fiera

hermosa

por no tener tamaño

tengo una alondra de bocas

tremendas

desnuda y pequeña

mendigando,

porque decir que me queda

dejar de decirlo todo

de golpe,

tantas veces…

infinitas

espinas boreales, mis costillas,

sujetáis ardidas

como nidos las brechas

de los excesos que le hago

al silencio,

a su agonía y a su cuerpo,

que cada una es todo

lo que me dejo sin decir,

cada poesía mía,

cuánto nos queda aún

cuánto nos queda,

cuánto de fiera

que descarnas con tus fauces

mientras besas.

Imagen: mi dibujo "La Pietà del Anoche"






 
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